=*==*==*==*==*==*== Попыталась объяснить, мои дорогие, почему меня так тянет писать стихотворные отклики на ваши стихи
...
...
Моя простая, без претензий, лира,
Попав на тучные поля стихиры,
От окружающих чудес шизеет,
Крадётся хищно — ищет ротозея,
Которому не жаль шикарным франтом
Крутить пред ней плащом — своим талантом.
Она не устаёт — беда такая,
Всё бродит там и день, и ночь, читая,
Мулетой* рецок справа вьёт и слева —
И… на рогах стиха взлетает тело.
Рыдает сердце, сталь познав кинжала,
Одна строка в испуге убежала…
Ночной кордон стихира выставляет,
Несётся стон от края и до края,
Сквозит рассвет цветами горьких лилий…
Спасенья нет — кого-то там убили.
Я виновата — лиру я просила
Умерить пыл, но не хватает силы.
Вкусив хоть раз блаженство жаркой схватки,
Не хочет больше игр салки-прятки —
Ей подавай корриду и фламенко,
Теперь не интересна летка-енка.
Стремится слиться в страстном стихо-танце
С чужим стихом. Вдвоём, протуберанцем
Взлететь к чужим неведомым высотам,
Проникнуть в мир чужой, познать — а что там?
=*==*==*==*==*==*=
* мулета - полотнище красной ткани, пассами которого матадор вынуждает быка атаковать.