Тусклый призрачный свет... ненормальная бледность лица...
Холодеющий примус средь чёрствых скупых обещаний.
Я всегда не любил, не терпел и страшился прощаний.
Но «всегда» - тоже срок, так что вряд ли избегнет конца...
Просочился закат, через толщу зашоренных штор.
Заиграл на камине глубоким, но ветреным бликом...
Не терплю этот запах... Как пахнет у Вас базиликом!
Может быть, потому и не клеится наш разговор...
Как я жил столько лет? Всё обычно: приёмы, балы,
Солнце Сельтерса, Ниццы, порою, открытия Вены.
Извините, прослушал? Ах да! Ну, балы непременны!
Уж, простите за пафос, мадам, просто Вы так милы...
Сколько лет мы не виделись... Двадцать? Уже двадцать лет!
А когда-то читали с восторгом, под дубом, Шекспира...
Вы меня вспоминали? О, боже, проехав полмира,
Я так думал о Вас! Я ведь дал и исполнил обет,
Что однажды вернусь, что наполню движеньем Ваш дом!
Вот он я, принимайте, всё так же люблю Вас, как прежде...
Вы потупили взор? Неужели давнишней надежде
Снова вдаль колесить... или может пропасть за углом?
Тусклый призрачный свет... Слёзы падают тихо с небес...
Одинокий поэт, проклинает свои начинанья...
Как любой стихотворец, нуждается он во вниманье...
Как любой человек, погибает внимания без..