* * *
Эти голые ветви, воздетые к небу, как руки,
Это низкое небо, как серый тяжёлый хрусталь,
Воробьиная стая в своём торопливом досуге,
Редкий снег и закат называются вместе – февраль.
До утра засыпает мой город, усталый и сонный,
Но тревожный покой чутко дремлет в февральских кругах,
И дороги под снегом, похожие на Рубиконы,
Так же быстро и глухо несутся в своих берегах.
Эх, февраль мой, февраль, то ли друг, то ли враг, то ли совесть...
Мы с тобою вдвоём всё куда-то бредём не спеша
И сжигаем мосты по пути в неизвестную повесть –
В ту, что пишет о нас, не советуясь с нами, душа.
___________________________________________________