Луна на цыпочках стояла у порога,
Дорожкой пыльною мне в гости заглянув.
Смотрел я на нее, она... чуть-чуть, немного,
Сидела, светлый лик не обернув.
Но я уж не спешил, я верил в воск и свечи,
Я верил в свет, изгибы, формы, грусть.
И не просил возможной тайной встречи.
Ведь грусть звучит сильнее. Пусть...
И так же сел, ссутулился безмолвно.
Как будто зная что-то обо всём.
И грусть моя была уже немногословна
Ведь знал я лишь одно- не знаю ни о чем!