Моя любовь будет тихой,
от заката не спит до рассвета.
Глаза закрыты на лицах.
И счёт ведётся деревьям.
Моя любовь будит осень
и тучи сгущает над полем,
считает шаги до дыма,
разжигает костры на асфальте.
Моя любовь будет мёртвой,
как остров без Робинзона,
как вода в трёхнедельном стакане,
как труп неопознанный в морге.
Моя любовь будет похожа
на вазу из пластилина:
разбить не получится вроде,
а смять – станет мягким камнем.
Моя любовь будет сонной
вроде кошки холодным летом
и танца с петлёй на шее.
А другие сравненья нелепы.
Моя любовь будет странной,
как спички рядом с пожаром.
Словно опоздала на поезд,
а в кассе билет не примут.
А ещё она будет вальсом,
исполняющимся без света
для одиноких и смертных,
смелость забывших в трамвае,
потерянных безвозвратно.