***
С какой-нибудь очередной зимой
Вдруг меньше ощущается частей
В себе самом – не то, чтоб сам не свой,
Но, что скорее, вовсе и не чей.
Сперва приходит как простой недуг
Предательством чужими ставших ног,
Растерянностью мышц, несвойством рук,
Потом ты понимаешь, что Пролог
Уже отыгран; строгий Режиссер
Не палочкой, но посохом времен
Остановил бессмысленный узор
На вымерзших подрамниках окон
Орнаментом морозного пунктира
Весьма напоминающих чертёж
Какого-то безжизненного мира,
В котором жить нельзя, но ты живёшь,
Хотя и цепенея от мороза…
Не греет кровь и варежки не впрок.
И, как жена, толкая ночью в бок,
Все бредит печень призраком цирроза.
?