Выметает подвыпивший дворник
Мишуру листопадного бала.
И внезапно разбуженный дворик
Пьет с похмелья рассветный рассол.
От соседки выходит любовник.
Видно ночи ему было мало.
Он, наверно, совсем бы остался,
Но опять почему-то ушёл.
Он спешит к остановке трамвая,
Растревожив задумчивость луж.
По пути обречённо вздыхая,
Что придётся опять врать жене.
Он бы мог быть почти полубогом,
Он бы мог стать ответственным мужем,
И в быту трепыхаться убогом,
И скучать до скончания дней.
Ведь без любви и правда – не правда,
А без любви – сплошное враньё.
Но без любви и завтра – не завтра,
Мимо него, не заметив, пройдёт,
Мимо него, не заметив, пройдёт.
И опять перелётные птицы
Тянут тонкие нити прощанья.
По утру так хотелось напиться,
Чтобы вынести глупую ложь.
Чтобы видеть ни маски, а лица,
И решиться сказать: «До свиданья!»,
А потом собирать чемоданы,
Только вряд ли ты это поймёшь.
И словам твоим будто бы верят,
Мол, с работы и сразу домой.
Дерматином обитые двери
Заграбастают в сладостный плен.
И банальные, вроде, причины –
В год одна выходная неделя,
И казалось бы просто поверить
В то, что это случилось с тобой.
Ведь без любви и правда – не правда,
А без любви – сплошное враньё.
Но без любви и завтра – не завтра,
Мимо него, не заметив, пройдёт,
Мимо него, не заметив, пройдёт.