Стремительно бежать по кругу
в жару и в Дож.дь, и в гололед,
потуже затянув подпругу,
сквозь время мчаться лишь вперед.
И верить… Участь для безумца.
За что мне выдана она?
Мне кажется, что по пятам крадутся
моя обида и вина.
Мне не уйти. Я не оставлю
нелепый километров счет,
как эстафету, передам я
тому, кто вслед за мной придет.
Когда погибну, стану былью
и тусклым фото на стене,
тогда и цель моя остынет
холодным призраком во мне.
Ведь это вечное движенье
дает мне смысл дышать и жить.
Мне не хватает откровенья,
но лодка есть – и нужно плыть.
Но мне все чаще на рассвете
не хочется на стадион,
я ненавижу бег по сцене,
мне хочется прервать его.
Однажды я оставлю кеды,
но от меня – в протест зиме –
моя нелепая победа
и крест на небольшом холме.
10/02/2006