Стали кисти рябины кирпичного цвета –
Знать, за окнами август уже.
Завершает свой бег быстротечное лето,
И от этого грусть на душе.
Наши предки – те загодя ладили сани
И, не веря в вселенский прогресс,
О дровишках на зиму заботились сами,
Поспешая в березовый лес.
А, закончив с тяжелой, но радостной жатвой,
Отдышаться давали земле
И, орудуя толстой просмоленной дратвой,
Мастерили обувку к зиме.
Ну, а в нынешний век, что нам старые темы?
Что нам дедов мещанский уют?
На повестке иные маячат проблемы –
Интернет, котировки валют…
За минуты оденутся в зимние шины
Стаи наших холеных авто,
И открыты теперь день и ночь магазины –
Выбирай сапоги и пальто!
Но однажды, устав от тепла и уюта, -
Странен наш городской человек! –
Мчимся за город мы, где почти без приюта
Доживает вчерашний наш век.
Там на зябком пригорке сгрудились домишки,
Утопая по ставни в снегу,
И играют в снежки озорные мальчишки
На высоком речном берегу.
Лес темнеет стеной над промерзшей равниной,
Как ушедший от дел богатырь,
И неспешно пирует последней рябиной
Красногрудый вальяжный снегирь…