Наверное, это опять неспроста:
На трёх языках говоря,
Отсюда уходят в другие места.
На Запад. И тоже не зря.
Теперь и не спросишь из здешних сиест,
Обрывки былого ценя,
Способен ли я отдалиться от мест,
Где больше не будет меня.
Где утром дурные кричат петухи
О новом непрожитом дне...
Где так же, как ныне, писались стихи,
А прочее шло не по мне.
И в том никакой моей доблести нет,
Но спину опять не согну,
Коль мы от Востока светилу вослед
Упёрлись в морскую волну.
Солёные воды, живого исток,
Где жил ещё древний венет...
И облако снова влечёт на Восток,
Но времени попросту нет!
19.12.07.