Задаю иногда я вопрос
Своей совести на перепутье:
Может, время свое перерос,
Иль обманут я ложною сутью.
Верить в лучшее мне суждено,
Но вокруг не всегда так прекрасно:
В мире черное вновь рождено,
Бьют челом христиане напрасно.
Изменений манит череда,
Но движенье – не есть пробужденье,
И седеет уже борода,
И разъело нутро наважденье.
Может, просто остаться как есть,
Без надуманных образов-масок,
Позабыть про приятную лесть,
Отойти от искусственных красок.
Может, вдруг оборвать разговор
И про ближнего сплетен не слушать,
Начихать на врачей приговор
И по-прежнему водочку кушать.
Может, взять и открыться тому,
Кто окажется рядом случайно,
Или снова сидеть одному,
Снег в окне наблюдая печально.
Может… впрочем, к чему горевать
О несбывшемся счастье порочном,
Я с собой не пойду воевать,
Оставаясь у сильных нарочным.
Где-то плачет забытая месть,
Не взлететь укороченным крыльям.
Может, просто остаться как есть.
Может, счастье, что вены не вскрыл я.
18.12.2007