Этот город поет колыбельные. Каждой – свои.
Он баюкает нервы елеем неоновых улиц…
Он простужен и так по-простому для нас ядовит…
И зачем-то желает, чтоб мы поскорее уснули…
Декабрем полумертвым он падает словно в ладонь
Прямо внутрь, туда, где живет наше глупое детство…
Он поет колыбельные - ветром и снегом и льдом –
Тем, которые выберут завтра стеклянное сердце…
Он манит нас забыть, что бывает июнь и тепло…
И его имена в наших венах мешаются с кровью…
Этот город поет колыбельные, ставит клеймо -
Нам на душах и лбах равнодушно чеканит:«с любовью».