Меня Бог произнёс, написал на Земле,
Ибо каждый из нас – изречённое слово.
Я оставлю стихи, как всегда, на столе,
И свой прерванный сон досмотрю у другого.
И не то что бы мягче чужая постель,
Чем истоптанный коврик родного порога,
Но вселилась в меня бесовскАя метель,
И к подошвам прилипла большая дорога.
Не промолвишь меня, а захочешь сказать,
Написать, прочитать и услышать.
Ощутить на губах, грубым разумом сжать...
Как язык, нас придумал Всевышний.
И нет уз в этом мире сильней и прочней,
Чем нездешнего смысла узы…
Сгину ночью в позёмке тетрадных полей
Вместе с пьяным извозчиком – Музой…