Подернут горизонт,
малиновым рассветом.
Туманом стелет ночь,
звериные следы.
А он уже не спит,
и бродит в поле где-то,
купаясь в хрустале,
трепещущей росы.
И мокрое перо,
его, блестит,
и тонкий узкий клюв,
как острый меч.
И не смотри,
что птица.
Он статен,
горд, и смел.
То аист грациозный,
в моих родных
лугах Пушкиногорья.