Уж небо осенью дышало,
Погожих дней почти не стало,
Над ржавым лесом сделав круг,
Слетела стая птиц на юг.
Кроты, закончив заготовки
Картошки, луковиц, морковки,
Собой довольны и горды,
Зарыли на зиму склады.
Угрюмо суслик с хомяком
В последний раз прошлись по даче:
«Да, был бы Фридман побогаче,
Склады набили бы битком.
А так - одни лишь помидоры.
Видать, его ласкают взоры
И вдохновляют на труды
Их краснощекие плоды.
Не зря он их не убирает.
Вчера от голода в сарае
Скончалась старенькая мышь.
А что сказал хозяин? Cлышь:
Что «можно обожать томаты,
Но не любить томатный сок» ?!!!
С таким хозяином звездатым
Тут хрен найдешь, не колосок.
Ей-Богу, Фридман, ты смешон:
Томаты - сок коварной Мэри,
Пшеница – хлеб! И самогон!
К тому ж довольны, сыты звери...
Какой напрашивается выбор?
Коль ты талант - не тормози!
Ну? Что же ты молчишь, как рыба?
Опять за водкой? В магазин?
Поэтов, суслик, не поймешь -
Воспеть готовы просо, рожь,
Цветок подсолнуха, просторы,
А что сажают? Помидоры!
Томаты. Фи. Какая проза.
На свете главное - зерно!
Поэт! Коль есть в трудах оно,
В тебе признают виртуоза,
И гениального поэта,
А нет – писаку. Помни это!»