когда утро ещё не перестало быть ночью
шершавые лопаты соскребают остатки снега и сна
снов и выдумок
прошлого и будущего
оставляя только здесь и теперь
моё голенькое "я"
на тонкой пуповине сознания
над тёмными волнами смерти
и чувствуешь только родник сердца
и из всех слов можешь вспомнить лишь
господи милостив буди ко мне грешному
и когда пуповина обрывается
ты почему-то не падаешь
не падаешь!
но твёрдо ступаешь
по тёмным волнам смерти