Бежит река времен и поколений.
Живые мертвых, мертвые живых.
Меняются желания на сотню мнений.
«Прости меня!» - да бог простит.
Полно вокруг забот и огорчений.
Никто друг другу здесь ни сват, ни брат.
За пару лет покроешься забвеньем.
Никто тебя не позовет назад.
Полно вокруг в себя влюбленных.
Но суждено и им пролить слезу
за человека, что как приговоренный
из ночи в день твердит: «Не за себя прошу!»
Споткнется тот, кто руку мне не подал
в беде, за помощью протянет мне свою.
Не отмотать назад ни дни,
ни годы и не ослабить времени петлю.
Потратив жизнь на поиски услады,
В конце поймешь, что ни к чему она.
И ничего дороже нет объятий брата.
И ничего пронзительней, чем звон стекла.
Красивые картинки с пустотой в головках
таких же мертвых любят по ночам.
А кто-то затянул уже веревку,
не догорела хоть еще его свеча.
Печали, радости, истерики, тревоги.
Объятия, прикосновения, любовь.
Разлуки, встречи, длинные дороги.
Не деньги – а лишь это будоражит кровь.
Пишу слова, слова ложатся в строки,
а строки – с жизнью в разговор.
Любила сильно я – и лишь немногих.
Любила тех, кто расстрелял меня в упор…
Июнь 2007