Из боли черпать вдохновенья.
Их радость тоже нам дает.
И слез души благословенье,
И тут же ложка дегтя в мед.
Шумят, бесчисленны потоки
В строках еще в карандаше.
А там, в душе прожженной током
Толкутся рифмы в неглиже.
Хорей иль ямб или октава
Давно, как наш язык родной,
Что нам от прежних перепало
Сказать ли мне одной строфой.
Но мы, как прежде все не пишем
На высоте обычных чувств.
От боли…Болью чаще пишем.
Все, выливая от безумств.
И нам прощают все ошибки,
И оговорок клевету.
В стихах замерзшие слезинки,
На нитку все их нанижу.
Такие бусы нашей Лире
Сплетает ныне человек,
Но мы о радости забыли
Она жива из века в век.