Потоки вешних вод сметая,
Несут живительный огонь,
При этом мало замечая,
Чужую радость и чужую боль.
Они порывисты, но так прекрасны,
Для тех, кто может устоять,
Но также бесконечно и опасны,
Для тех, кто слаб - не может их принять.
И в круговерти радости и боли,
В оргазме чувства бытия,
Жизнь вырывается из чуждой ей неволи,
«Холодного» зимою бытия.
А вдруг проснувшись беспрестанно,
Налившись жизненным огнем,
Вдруг начинает быть опасным,
Не только ночью, но и днем.
И нет у жизни пустоты сомнений,
Да и волнений тоже нет,
И только человек среди томлений,
Как будто впереди так много лет.
А впереди ведь час забвенья,
В нем нет ни ночи, нет и дня,
К чему же эти вожделенья,
Ведь раствориться нам средь вечного «не я».