Смеялись мы:
в лесу весеннем
он радовался крошечным цветам
и плакал над разбившимся птенцом,
и землю обнимал,
дарившую лесам
густую жизнь;
он в лес входил, как в дом,
где каждый куст и каждое дыханье
несли в его сознание покой,
где видел он зачатки мирозданья,
где был он свой.
Несчастья своего не замечая,
покинутый возлюбленной своей,
он улыбался журавлиным стаям
и находил ошибки у корней.
Ему бы жить в ненастоящем прошлом,
чтоб не было политики, войны,
чтоб о любви не говорили пошло
и не пугали фиолетовые сны.