- Мужик, чьи это похороны? - перед юношей скрипнула калитка, и он бесшумно подошел к стоящему возле могилы человеку.
- Откуда ж я знаю, гроб то закрытый. Не по божески это все, похороны в Рождество.
- А может, это хоронят Сказку? Каждый свою, ту, что ещё с детства берег, как друга.
- Может. Люди для других бывают и сказками, и кошмарами.
- А может, в гроб положили Надежду? Самую последнюю, ту, в которой и себе-то не сознаешься.
- Может. Да только человеку без надежды нельзя. Её разом с хозяином хоронят.
- А может, там Вера? Теперь ведь так сложно кому-то поверить... Да и не хочется.
- Может. И правда, не хочется.
- А может, там Весна? С обмороженными почками и смехом, как бывало, до хрипоты.
- Может и весна, кто ж его теперь разберет, гроб-то закрытый.
- И правда, закрытый.
- А тебе-то, какое дело кого нынче в Рождество хоронят?
- Нет мне до этого дела. Было бы дело - давно бы уже прочел на той плите, явно ведь на эту могилку приготовлена.
- А если нет тебе дела, чего ж стоишь тут, мерзнешь, гадаешь?
- Солгал. Есть мне дело.
- Чего же тогда на плиту не смотришь?
- Боюсь.
- Время тянешь?
- Тяну.
- А кого хоть хоронишь?
- Сказку, ту, что ещё с детства берег. Веру, сразу во все веру. Весну, что ещё вчера в спину дышала. Любовь хороню.
- Так может, рано хоронишь?
- Нет. Точно знаю, что мой человек здесь.
- Точно знаешь, чего ж тянуть?
- Сам же говоришь, что человеку без надежды нельзя. Вот и я надеюсь, ни во что уже не верю, а все равно стою здесь и надеюсь.
- Ну, ты постой ещё, а я пойду. Погода портится.
Юноша промолчал. Мужик ему на прощанье в глаза заглянул, а там - холод, мрак и ни капли страха. Чудной парень. Холодно ведь так на ветру стоять, да и нараспашку ещё... Заболеет.
Снова калитка скрипнула. Уже за кладбищенской оградкой мужик обернулся и заметил, как затянутая в белый шелк рука на секунду слилась с шапкой снега, скрывающей имя на черном граните. А потом он услышал крик, короткий, пустой, захлебнувшийся в собственном отчаянии. И снова тишина.
- Глупый, знал, а все равно надеялся. Теперь и второй могилке быть, раз надежды не осталось. Да и была ли... Глаза-то такие, словно он ещё раньше все чувства похоронил. А её видно не смог, любовь...