:"одно не дает покоя - не повод всё,что бывает, не повод" ( с)
во сне я уезжала, на какой то утлой лодчонке, из багажа - крепко прижимала к себе пару букетов засохших цветов, лепестки шуршали, почему-то со скрипом, на моей груди, а я пела на французском о любви. именно ту песню, что вчера отослала в конвертике ночью. Вёз меня на рассвете китайчонок, голые лодыжки его, оцарапанные и в синяках, привлекали мой взгляд, иссеченная кожа была похожа на старый пергамент с зашифрованным посланием. Так холодно. Дрожит каждая клеточка. Не мерзнут только цветы. Твои. Ибо мертвы. Песня закончилась, а путь не близок. И такой туман над рекой, ватный, двигаться в нем сложно и очень медленно.
И тогда я начинаю рассказывать, сбивчиво, задыхаясь теми, памятными еще, сценами, что тут же во сне крутятся параллельно. Смотреть, помнить, чувствовать и дрожать от этого коктейля. Он вдруг что-то кричит мне и сжимает ладошкой рот, я вижу кровь на своем платье (а платье-то белое - что-то такое совершенно непривычное)- так и есть, капает струйкой сбегает откуда-то над губой, слизываю, глотаю вместе со словами, боюсь остановиться в рассказе, чтобы успеть сказать самое главное, те слова, что убьют меня. Я это чувствую так реально во сне, понимая, что это сон, и еще эти картинки. Все смешано. Тишина вокруг, мой голос, картинки, кожа с царапинами, кровь, река, туман - похоже я выпила его больше, чем можно, он поглощает меня изнутри и я не успеваю.сказать.да и услышать то некому.