Никто на глас твой не ответит
В томах пустых библиотек,
Никто стихов твоих не метит
Ногтем иль птичкой для утех,
Чужую фразу сберегая
И представляя дивный миг,
Когда любимой повторяя,
Её рукой меж ног лаская,
Как гений будет он велик.
Забыт, забыт невольник чести,
Оставлен высохшим векам.
Лишь памятник еще на месте,
Напоминая дуракам.
Да, криво, но с большим задором,
Не зная, повторяют хором
Твою октаву - тень из тьмы
Потомков скромные умы.