РИМ, ПАРИЖ, ВАРЕЖ…
Наползает туман с остывающих варежских круч –
вновь себе возвращает пространство неспешная осень.
Никакой чехарды.
Только стаи рассыпанных туч
из–за Гладкого Луга небесная сила выносит.
Вновь приокская сырость ступает по крышам домов,
не стыдясь наследить,
насладиться безудержной властью,
чтоб на улице серой
был воздух – слепой и немой
и пропали бесследно понятия жизни и страсти.
Чтоб стоять монументам,
столиц обомшелых камням,
где в уставшую древность вплетаются плесень и тяжесть, -
и не нам, простакам, задираться,
конечно, не нам –
не провинции сирой,
«где хамы,
и лыка не вяжут…»
Да, народная мудрость чудит –
то хитра, то смела!
Даже вывеской-хохмой лукавства у ней не убавишь.
А названье Париж, что малюют у края села,
так созвучно певучему окскому –
слышите? – Вареж…
Мы еще возвратимся к толпе постаревших столиц,
и еще позавидуют нам в разжиревшей Европе,
хоть пока что сельцо потерялось,
народ просто нищ,
а тяжелым дождям еще долго по улицам топать.
Верю – слава о нас
звонкой птицей опять воспарит,
и забыть ее силой
нигде просто так не заставишь,
и пристроятся цугом
и Рим,
и, конечно, Париж
вслед за скромным селом,
что под звучным названием Вареж!..
27.04.03 г.