Жил, как все, хотя беспечно,
Но любил до помутненья.
Думал – это будет вечно,
А прошло всё быстротечно…
Даже грешность наслажденья!
Но поэт без вдохновенья,
Словно смертник, что по встречной.
Жизнь в потоках устремленья,
Всё спешим до помутненья…
И без смысла – до конечной!