Я умер и опять воскрес.
Похоже нужен я, на свете этом.
Мне сей подарок, ниспослан с небес,
Но не дано мне, быть поэтом.
Пишу стихи и мучаюсь всё так - же,
А мысли суетятся и бегут.
Я не могу поспеть за ними даже,
Они всё обгоняют, всё зовут.
То вдаль куда - то, осенью поманят,
А то опять, весною зацветут.
Цветением своим, дурманят,
Ну а с собой, шальные, не берут.
Я всё топчусь на месте, заблудился.
Не знаю я, куда теперь идти.
Вновь в жизни этой закрутился
И верного пути мне не найти.
А мысли, что - же, словно птицы, улетели,
Коль не успел - увы, их не догнать.
Роились в голове, потом слетели,
Свою судьбу определять.
03.