опять брожу по тесной улочке в старинном городке,
застывший холст - дома в два этажа и кирха вдалеке,
струится вечер по ветвям деревьев без листвы,
не в силах изменить я мир, и чтоб со мною - ты…
но здесь не одинок, вибрацией души услышал слабый звук,
не шаг, не стон, почувствовал, что вдруг
по стёртой мостовой крадётся чей-то дух,
он не смущается рекламы, дверей гаштетов двух,
уже не слышу шум шагов его, своих,
и рядом с духом я плыву в тумане грёз моих,
они смешались с ним на этой улице сейчас,
он славный малый, когда-то был халиф на час,
курфюрстом важным в ратуше сидел порой,
а если нужно - в доспехах и с мечами за спиной.
история собрала жатву горькую с простых людей,
воров и ведьм тогда искали и среди детей,
а после он не смог найти душе своей приют,
вот так и ходит вечерами тихо тут,
почти бесплотен, вместо одежды - шерсть,
сейчас со мною, а на часах лишь шесть…