во мне умирает
радость.
плавится колкой льдинкой
приносится кому-то в жертву
разорванной картинкой
подхваченная ветром
по переулкам носится
невыносимая лёгкость
во мне оживает покойница
как первая влюблённость
и невозможная искренность
полыхает бенгальской свечкой
жду кого-нибудь таинственного
в предновогодний вечер
чтобы принёс мне снов
полных цвета
чтобы простил мне всё
ничего не прося за это
чтобы он дал мне знак
и подарил понимание
что я делаю всё так
что делаю всё правильно
а я захлёбываюсь стихом
невпопад
я думаю о плохом
и знаю - что зря...