Прощанье с родиной отложим навсегда.
Среди берез так сладко заблудится.
Из среза слез березовых напиться
и, бросивши монету наугад,
вернуться к Пушкину, что бы
придти назад, на начатую
ранее страницу.
Не будем мудрствовать, тем более
сейчас, когда поэзии удел тяжел
и жалок.
Растрескался высокий потолок,
и статуи сбежали из под балок.
И вот нависло небо. Нет дождя,
но душно даже посредине поля.
Набухла глина. Грезит колея
о вечности. И в этом наша доля.
24.08.98