Когда б не Диккенс здесь, чей том - зелёный куст,
там Пиквик странствует - отчаяный бродяга ,
там чая крепкого английский терпкий вкус
и булки - солнечная мякоть.
Когда б не Диккенс , то начто мне тут,
в бесснежном декабре , в лохматом Петербурге
но где-то за окном надёжен трости стук,
но в омнибус ползёт овальная фигурка.
А я останусь здесь, чтоб снова перечесть
страницы долгие: глядишь, и вечер прожит.
Есть тёплое пальто , и чёрный зонтик есть,
и трость стоит в углу у вешалки в прихожей.
И Пиквик странствует - наш новый Одиссей!
Как обжигает чай из тонкого стакана.
Бесснежный Петербург, где Диккенс - чародей
меня вписал в главу британского романа.