Бывает взгляд взволнованный и нежный,
который как зарница обожжет,
оставит след волнующий мятежный,
что в памяти сверкает и живет.
Порыв души бывает искрометный
в полете рук, в изломе белых плеч,
который западет бесповоротно
и будет память непрерывно жечь.
Все не вернуть- то не страницы книги.
Про это не прочесть, не повторить.
Как мифы, как блаженства миги,
воспоминанья продолжают жить.