В руках пакет с отравой
От кашля и простуды.
Все ломятся куда-то.
Я тороплюсь оттуда,
Где холодно и гадко,
Где изморось и ветер.
Спешу к моей любимой,
Единственной на свете.
Прескверная погодка,
Для тех, кто простудился.
Шатает влево, вправо,
Как будто я напился.
Бездумными глазами,
Взираю я, бедняжка,
На мусорные свалки,
На мятые баклажки.
А вот сугроб растаял,
Всему являя свету
Флаконы из-под спирта
И драную газету.
А на газетке этой
Виднеется Юдашкин.
И пол его портрета
Залеплено какашкой.
А вот стоит пустая
И мокрая скамейка.
На ней я наблюдаю
Субъекта в телогрейке.
В бутыль из под кефира
Залита самогонка,
Он просит дать червонец.
А ну его, подонка.
И мне его не жалко,
Противно видеть рожу.
Тупым коровьим взглядом
Встречаю я прохожих.
Вот девушка с буклетом
В «спецовке» «Мегафона».
У них какой-то конкурс,
Но я уже вне зоны
Ее скороговорки,
Заученной и глупой.
Иду через дорогу
И улыбаюсь тупо.
А что мне остается?
Я на автопилоте
Иду вперед и с песней,
И приближаюсь, вроде.
Я третий день болею,
На пугало похожий.
И жизни сексуальной
Отсутствие тревожит.
Но я не унываю,
Ведь я еще не помер.
И это не последний
Мой стихотворный номер.
И пусть температура
Ползет за тридцать восемь.
И пусть погода – дура,
А все ж весна – не осень.
И очень скоро, знаю –
Момент выздоровленья…
Хочу домой, и чаю
С малиновым вареньем.
P.S.:
Хотя, я приукрасил,
Про чай и про варенье,
Но не корысти ради,
А так – для настроенья.
P.P.S.:
Похоже отпустило.
Надолго ли? Надеюсь.
И, кстати, о насущном:
Пойду-ка я побреюсь.
6.04.07