(фото Истомин Н.И.)
Зима листает календарь. Светло и холодно. Январь.
Алмазною сверкая взвесью, он вновь приходит лют и весел.
Мороз трескучий вырвать зло везде пытается тепло.
Из труб печных он к небу пряжу вытягивает, дымку вяжет.
Вот топчется возле окна. Эта прозрачная стена
его с ума, наверно, сводит. Он дышит в стекла, не уходит.
Ждет терпеливо у дверей: чуть приоткроются - скорей
через порог, клубясь туманом, в дом пробирается обманом.
И, кажется, ещё чуть-чуть, и сможет в душу проскользнуть.
Зима листает календарь. Безмолвье белое. Январь.
Снега чисты и бесконечны. Уходят горизонты в Вечность.
Наедине с самим собой в полях заснеженных постой.
Прижмись к стволу березы спящей и истиной непреходящей
живи. Мерцает белизна. Успей увидеть. Жизнь одна.
Ключом скрипичным замер клен. Он держит на ветвях сквозь сон
комочки птиц. Они как ноты мелодии застывшей. Что-то
пропеть пытается зима, но заморозила сама,
сковала стужею все звуки. Лишь скрипы, звоны, перестуки...
Мне жаль, но тёплые слова, сорвавшись с губ твоих едва,
морозной вязью обрастают, смысл непонятный обретают.
Я им поверю, может быть, но надо стужу пережить.
Зима листает календарь, и день за днем идет январь.