Яблочный Спас
Вечер медлит. Пахнет дымом.
Солнце ужинает пылью.
Август навзничь опрокинут,
Насмерть раненный полынью.
Где в садах созрели груши,
Где стрекозы замирают,
Чьи-то, может, наши души -
Словно изгнаны из рая.
Не торопится садиться
Солнце Яблочного Спаса;
Херувимы прячут лица
Так ужасно и прекрасно...
На земле забыты вилы.
Дед в карманах ищет спички,
Шепчет: «Господи, помилуй
И спаси нас, горемычных».
© Copyright:
Роман Рябов, 2008
Свидетельство о публикации №108010202802