Обидно, когда поэты сжигают свои тетради,
Когда засыпает гений, не видя последней строчки,
Когда перестав бороться, бросают остаток ночи,
Который в кредит выдается единого слова ради.
Обидно не знать причины, зачем поэты уходят
Не попрощавшись даже, не оглянувшись, тихо.
Так странно не видеть слезы, так странно не слышать крика,
Обидно, когда не в рифму, когда не «совсем», а «вроде».
Досадно не помнить строки, тебе посвященных нервов,
Сомнений копить охапки, в кирпичных завалах быта.
Досадно, когда поэта квартира на ключ закрыта,
Когда молчат телефоны. Досадно, обидно, скверно.
Обидно, когда у поэта шуршат за спиною сплетни,
Когда, прошуршав листвою, поэты уходят в осень;
Когда в горячих мыслях уже виднеется проседь,
Когда поэт умирает скромно, и незаметно.
Поэты рвут себе крылья – а где брать новые перья?
Сгорают в огне сомнений – а где им еще согреться?
Наизнанку вывернув душу, пишут на чьем-то сердце
С хирургической точностью, с беспристрастностью зверя.
Дайте поэту время, дайте, сколько возможно.
Дайте крепкую дружбу, если поэту скверно.
Дайте любви поэту страстной, дикой, безмерной.
Дайте поэту отдых, слишком все это сложно.
18.05.07