Он рисовал картину маслом
Забыв про всё и всех и даже вся
Он рисовал её прекрасной
Палитра нескончаема была
Бросав на холст, как настоящий мастер
Осколки масляного льда
Он баловал себя надеждой
Что вдруг живой окажется она
В один прекрасный миг, внезапно
Картина словно ожила
И некто, словно бог, надеждой
Сковал наручниками этого писца
Закрыв на сотни лет безумным
Порывы ревности он в нём будил
И меч над ним вознёс огромный
Но в грудь ему его он не вонзил
Под страхом смерти ежегодно
Творец писал, искал и находил
Но льстец обманчивый безумно
Себе в картине той могилу рыл
Когда же пропасть в этой яме
Накрыла темною писца
Но не спасла его картина
Ведь не живой она была
Отсюда вывод, что творенье
Хоть и прекрасное оно
С творцом в бесплодном тленом мире
(никак, ни под каким предлогом)
Ожить в сознанье не должно