* * *
Мне снятся странные парады:
идут сальери, геростраты,
дантесы, бруты и пилаты...
Шагают бодро, налегке,
горланят маршевые песни,
припрятывают яды в перстни,
кому-то путь готовят крестный,
сжимают факелы в руке.
Экипированы добротно,
идут повзводно и поротно,
располагаются охотно
на отдых – ведь какая даль! –
и, шнапс зажёвывая мясом,
прохожего встречают гласом:
– Простите, вы не Моцарт часом?
Не Моцарт? Очень, очень жаль!
Вполне уверены друг в друге,
услугой платят за услуги,
а после умывают руки...
Зима. Пора и на постой.
Размещены весьма удобно,
рассматривают дом подробно
и стонут горько и утробно:
– Не выдающийся! Простой!
И снова в путь... Надежды, вздохи:
да где ж вы, гении эпохи?
Без вас надежды наши пло́хи!
Слабеет яд, ржавеет меч...
А кто-то по дороге прямо
от безысходности и срама
планирует постройку храма,
чтоб возвести – и сразу сжечь!
Мне жаль их – завистью голодных,
ничтожных, терпеливых, подлых,
сколоченных в полки и орды,
шагающих из века в век
жрецов ущербных самомнений.
Один подходит:
– Вы не гений?
(От предвкушенья морда в пене...)
– Ну, что вы! Просто человек!
_________________________________