Есть жизнь, зажатая в тиски
привычных дел, привычных форм.
Пестрят охотничьи флажки
обильем всевозможных норм.
А я украла этот миг
у правил, дел и суеты.
И ты к губам моим приник.
И я успела сжечь мосты.
Был синий остров, ты и я,
и небеса, и тишина,
и где-то за морем - земля,
мои друзья, твоя жена.
Но выпит миг - и мяч в игре.
Одеться.
Молча встать.
Уйти.
Сгорела шапка на воре,
сожженная твоим "прости".