Ловить минуты молодые
Руками, полными огня,
Когда планиды роковые
Извергнут за море меня, —
Что может ближе и дороже?
Что может чище и родней,
Чем полдень, что ещё не прожит
Среди иных подобных дней?
Ещё стремнина листопада
Не рвёт листву моих волос,
И долго образов оклады
Не тронут долгопрядных кос,
Ещё, крестами осеняясь,
Мне не поют за упокой,
И в небеса не устремляюсь
На дольший миг, чем сон цветной.
А завтра? — сгину безвозвратно,
И отпоют меня друзья...
Так будет ценен мне стократно
Мой тихий полдень бытия!