Наше солнце сгорит нескоро,
И сиять ему эры три, но
Хоть теряем мы плазмы ворох,
Все равно не догнать нейтрино...
Не поймать нам в пробирку кванты
И не сделать такой оснастки,
Что запутает ветер в ванты-
Это можно, наверно, в сказке!
Консервировать цвет не нужно-
Не про это ведь пел нам Стинг!
Хромосферой молочно-вьюжной
Станет блеск золотых пластин...