На ладони линий стало меньше.
"Не к добру",-сказала мне цыганка.
Я прищурюсь, чтобы видеть резче.
Так и есть. А жалко...
На столе дымится сигарета,
Беспокойство, отчужденье взгляда.
Я цепляюсь за остатки лета...
Нет, не любит. И не надо.
Не совью словесные узоры,
Не укутаюсь в надежды одеяло...
Я уйду спокойно, скоро.
Ты посмотришь вслед мне. Вяло.