Промокли ноги. Как же хочется домой,
включить магнитофон и выпить чашку чая.
А люди все бегут куда-то шумною толпой,
как будто бы никто никого не замечает...
Дома телефон по-прежнему молчит,
и в пепельнице чёрной дымится сигарета.
Мой Друг уже которую неделю не звонит,
зато по вечерам приходит Призрак Лета.
И мы сидим на кухне, болтаем допоздна,
смеёмся и грустим, что-то вспоминая.
А ночью в тишине, у мёртвого окна,
вглядываясь в звёзды, о чём-нибудь мечтаем.
...Он одевает плащ ...Ну, вот, ему пора.
И снова хлопнет дверь пощёчиной холодной.
И снова силуэт исчезнет вглубине двора...
Да, он был прав, лишь ночью можно стать свободным.
= 22.02.1996 =