Стихи живут, пока в душе поэта,
Растут они, как дети, и собой
Являют новые потоки света,
В своей первоначальности простой.
Им чужд закон условностей свободы:
Их мир не втиснут в частокол границ
Они не служат тем кому угодно, –
Потом забытые и брошенные вниз...
Но неизбежен час, когда насильно
Выстраивают их за рядом – ряд,
И растерявшись под пером всесильным,
В бессилии, как мертвые молчат.
В застывших формах, на чужих страницах
Лежит подобие былых стихов,
А вместо глаз – одни глазницы,
И нет души, лишь вереница слов…