Январь спускает снег на провода
И город снова жив остатком воли...
Ты прав и я жалею иногда,
Что никогда не был любим ты мною.
И вновь рука отмеряет семь цифр
И в телефоне по гудкам забьется сердце,
Но не болит оно и не скорбит,
О том, что лишь другому есть в нем место...
Ты говоришь, что мне не все равно...
А до тебя мне вовсе нету дела,
Прости, но так уж верно суждено,
Чтоб никогда тобою не болела...
И вновь весна остудит мне всю кровь,
И вновь она запутает мне мысли...
Ты можешь прокричать, что я твоя любовь...
Но, уж прости, в твоей любви не вижу смысла...
И не хочу я другу вообще врать
И говорю, как любишь ты, открыто...
Любимым мною - тебе, увы, не стать...
Но сможешь ли остаться другом, будет видно...