Где мои строки, мои снайпера и путчисты?
Лист словно ждущий, застывший в безмолвии зал.
Всё не решаюсь коснуться поверхности чистой.
Господи Боже мой, как я давно не писал!
Остров мой есть, доказательство - ветка оливы.
В мыслях покой, как на свалке отживших кресал.
Есть чем искрить, но приятнее спать молчаливо.
Чёрт подери, как я всё же давно не писал...