Пространства слой бесцветный,
Ешё один, ещё,
На каждом слое метки
Нарублены мечом.
Нет, не Эскалибуром,
Не русским кладенцом!..
На каждой метке сурик
Расплывшимся кольцом.
Фантастика?
Конечно,
Не сурик это, кровь,
Здесь мастер дел заплечных
Казнил еретиков;
Здесь пал Джордано Бруно,
Коперник отмечал,
Что бог орбитой лунной
Не правит сгоряча...
Ажурность Ренессанса
Изящною иглой...
И снова на пространствах
Ложится слой на слой;
Подрагивает небо,
Туманятся поля,
Возводят люди крепость
К визиту короля...
Не онуча, не лапоть
По выучке своей
Я тоже за прораба
И здрав, как Галилей;
Мир будоражу словом,
Как коростель-дергач!..
Рубаха кумачова,
Помост, топор, палач...
«»»»»»»»»»»»»