В серых днях заглаженной минуты,
В ее застегнутой, секундной красоте,
Случается,- уходят на маршруты,
И странники, и скептики,- в седле.
Дыханьем, согревая звезды ночью,
С листвою оживленной в тишине,
Знакомятся,- как с гибкою молвою,
И с эхом,- говорящим в голове.
Их тупо вспоминают,- между прочим,
Разжёвывая вкусный антрекот.
И как всегда,- их гонят, и порочат,
И оком затаращат,- словно скот.
А им «до зонтика» извилины в молве!
Они не раз уже прожглись углями,
Они все время засыпали на золе,
А утром, исчезали,- соболями…
Они молчат, летят,- без приземленья!
Они и время,- успевают ускорять!
И потому, всегда,- без удивленья,
Их знает ТОТ , КОГО нам не понять!
1979.