Всегда в шелках она одна,
Когда кругом бинты и кровь.
И переливами видна во мгле,
Искриста черна бровь…
Холщовой тканью сожжена,
Где нить-пламенья языки,
Веревка-грань добра и сна-
Что смерть подарит от руки…
Она обвита органзой,
Как Венценосная глазурь,
Она затронет лед слезой,
Всем шиком выбивая дурь…
Она- простая, как батист-
Намек воздушный в мир несет,
Она-таинственный флорист,
В букете кружево плетет…
Она прекрасна, как шелка.
Она свежа, как органза.
Она убьет и воскресит.
Придет и одухотворит.
Она есть мысль. И мысль одна…