Роза… Вся душистая. Пахучая. Задела за живое.
Будто Вену вспомнила, с лошадьми бессчетные кареты.
Памятник позеленевший Гению три века смотрит, стоя,
В лавку сувениров, иностранцев точные приметы.
В Его доме дух не пропадает на йоту,
Клавесины, скрипка, два портрета, самодельный театр…
Душу продаете музыканта - черновые ноты.
Чувства продаете, что старательно от вас всех Гений прятал.
Роза та стояла у остывшего камина,
У окна, чьи витражи и сумерки - источник вдохновенья…
Запах, как и триста лет назад - живые вина…
Да и цвет похож - цвет сердца, ждущего мгновенье…