Приду… Пропустите же! Что вы столпились!..
У гроба
Шапку, хоть холодно, ради приличий сниму.
Прощай!..Бог с тобою, Злоба!..
Правда ли? Верить ли? – ты не нужна никому!
Впрочем, Любовь, вероятно, похожего сорта –
Лишь другого знака: тем понятней, почему
Их игра – игра противников на корте.
Что там делать, извините, одному?!
Гроб – в цветах. В нём – Злоба, странно безучастна.
В зеркалах – тоска приличных делу мин.
И лишь над гробом рыданья правдивы и страстны –
Это Любовь, близкий родственник номер один.
Мир осиротел: Любовь в тоске по Злобе
Стала раздражительна: всё делает тяп-ляп.
Перестали рыцари искаться о предлоге.
Музы и наяды превратились в баб.
А затем, по той же самой странной связи,
(раз-осечка, а потом и вдругорядь!..)
Стала меньше цифра млеющих в экстазе.
Как мираж, исчезла вдруг влюблённых рать!
…Приду. "Поханькаю": мол, дескать, как же это:
Век сестрин едва ли пережив,
И Любовь недолго маялась на свете?
что ж , мол, дальше?..
- Ну, а что там,
кроме лжи?!
1996.